Литература жизни не спасает,
Ведь пуля-дура книжек не читает.
Какой в том прок, что ты поэт?
Взведён курок — и ваших нет…
И снег на грудь ложится и не тает.
Пусты слова. И более того —
Сам виноват — ведь мог бы быть живой.
Нацелен в сердце пистолет,
А у поэта в голове —
Стихи и женщина… и больше ничего.
Поэт здесь лишний. Целится косая…
А он ест вишни, косточки бросает.
Вот грянет залп, померкнет свет,
Только ему и дела нет,
Что пуля-дура книжек не читает.
Поэт беспечен. Экая досада,
Что он не вечен, финиш предугадан,
И всё, что вспомнят про него,
Когда он прорастёт травой —
Стихи и женщину…
… А больше и не надо.
Пусть всё, что помнят про него,
Когда он прорастёт травой —
Стихи и женщину…
… И большего не надо.
© Copyright: Олег Русских, 17.10.2019
исполняет Андрей Митрофанов