Заросший двор, забытая калитка,
Засохший вьюн среди бетонных плит,
Покинув дом давно ушла улитка
А раковина ноет и болит.
Здесь ничего не радует, не злит,
Здесь град не бьет, дорога не пылит.
Здесь не поют счастливым скрипом половицы,
И не спасает искренность молитв.
И тополиным пухом на ресницах
Не веселится бесшабашный май.
Здесь всё одно: что лето, что зима,
И мы с тобою ничего не ждём.
Здесь я, похоже, даже не рожден,
И не могу прийти или присниться.
И по тебе, как по последней мёртвой птице,
Рыдает небо ледяным дождём.
И как большие чёрные киты,
Использовав последнюю попытку,
Разбив о скалы рёбра и хребты,
Лежат на кромке глупые мечты.
А в зеркалах не мы: не я, не ты…
И раковина, где жила улитка,
Болит от неподьёмной пустоты…
© Copyright: Олег Русских, 31.05.2020