Мы хлебали коньяк матерясь,
Нам хотелось обычной воды…
И янтарные капельки падали в грязь,
На чужие следы..
А следы убегали от нас удаляясь
Тонкой нитью, и нити у этой в конце
Их хозяин разглядывал нас ухмыляясь
В инфракрасный прицел.
И в Высшей школе потели дети наших богов,
Постигая урок «Арифметика боя».
Два патрона, вот всё то, что есть у него..
Два патрона…А нас целых трое.
Вроде два против трех..Но четыре стрелка!
Что-же — три к одному?
Но не слишком-ли просто?
Ведь у нас-то по тридцать патронов в рожках,
У него только два. Что-же — два к девяносто?
Но он снайпер, и значит- двоих не спасти..
Только после куда без патронов ему?
После выстрелов двух будет ноль к тридцати…
Получается — два к одному…