Каждый что нибудь считает
всю сознательную жизнь —
Орнитолог птичьи стаи,
архитектор этажи.
Дети мягкие игрушки.
Мамы грязные рубашки.
Старость годы по кукушке.
Юность счастье по ромашке.
А у наёмника, в тетрадке,
бухгалтерия проста-
Если выстрел был «в десятку»-
сотня баксов как с куста.
Он не киллер, не подонок,
он даже чуточку поэт,
Но дома маленький ребёнок,
а работы просто нет.
Только дюжина дипломов
за спортивную стрельбу,
Так зачем валяться дома
обижаясь на судьбу?
Жизнь такая, что всегда
есть решение задачи-
Для кого война — беда,
для него война — удача.
Фокусирует прицел
капли сока на берёзке,
Струйки пота на лице,
И на тельниках полоски.
Шмель кружа гудит над ухом.
Сел кузнечик на рукав.
Ну а мы ни сном, ни духом,
что на мушке у стрелка…
Завтра он, с довольной мордой,
набивши долларов в карман,
придет домой, крутой и гордый.
Сойдут завистники с ума.
Завизжав от восхищенья
на шею бросится жена…
А мы не люди..
Мы — мишени.
И есть у каждого цена..
Сумма в столбик на листе..
Пусть земля нам будет пухом..
Глупый шмель гудит над ухом.
А кузнечик улетел.