Было б всё наоборот,
Кабы нам сказали,
Что мы этот Новый год
Встретим на вокзале.
Повернул тогда б комбат
В сторону другую..
А теперь кто виноват,
Что мы тут воюем?
Трассера салютом нам,
Залпы небо рвут на части.
«Подфартило» пацанам…
Хоть пляши от счастья.
На снегу блестят патроны.
А в бушлатах жарко.
Вот осколок раскалённый
Прилетел подарком.
Ярким маленьким драже
Дырка в области височной…
Рождество комбат уже
Не увидит точно.
Отцепился с ёлки шар —
На пол, да в кусочки…
И комбатова душа
Полетела к дочке.
Только зря, у ёлки в доме,
Дочь-принцесса ждёт его..
Будет только боль и кроме…
Кроме боли ничего.
Вот такой вот оборот:
Хаос, смерть, стрельба, да маты.
Город Грозный… Новый год…
Девяносто пятый…
© Copyright: Олег Русских, 31.12.2014