Твой Бог приносит «Мадам Клико»,
Коньяк и фрукты в твою постель.
Твой Бог иконен, как всякий бог,
Любовью созданный в слепоте.

Он так целует твои глаза,
Так сладко шепчет:»Поверь, малыш..»
Что ты взлетаешь куда-то за…
И там  не ведаешь, что творишь.

Но знаешь, что происходит с ним,
Когда, покинувши облака,
Твой Бог в подъезде снимает нимб
И нажимает  пупок звонка?

Тебе бы видеть его лицо,
Когда он смотрит в глаза жены,
Но взгляд отводит в конце концов,
Чтобы не выдать своей вины.

И, сбросив в ванной с себя  легко
Груз всех пропахших тобой вещей,
Спешит в протёртом до дыр трико
К тарелке самых банальных щей.

Тебе бы видеть, как он в ночи,
Сминая простыни и подушки,
Голодным волком степным  рычит:
«Люблю..»  супруге своей на ушко.

А утром кофе в постель несёт.
Целует в нос, говорит : «Привет!»
. . .
Когда б ты видела это всё,
Ты поняла бы, что «Бога» нет.
 
 
© Copyright: Олег Русских, 2012
 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован.